Escribir

-De pequeño quería ser escritor.
-¿Y qué pasó?
-Que luego crecí

¿En qué momento dejamos de ser niños y dejamos de lado nuestros sueños? ¿Existe un momento exacto en el que cambia nuestra forma de ver el mundo?

Él soñaba con que algún día todas las librerías de la ciudad tendrían cientos de ediciones de su "gran libro", ese libro que no había empezado pero que siempre estaba al caer. El tiempo iba pasando y nuevas autojustificaciones iban surgiendo, en realidad llevaba años sin escribir una sola línea, ese poderoso y famoso mostruo de la hoja en blanco se había instalado en su mente, y ya no encontraba forma de alejarlo de su casa.

Una excesiva expectativa, acompañada de un fracaso estrepitoso, fue lo que le condujo a años y años de continuo bloqueo. Se había apoderado de él su lado más crítico hasta el punto de que ni siquiera dejaba asomar la nariz a su lado creativo.
Cada mañana, cuando se disponía a escribir las primeras líneas, el creativo se preparaba, pero cuando se iba a sentar a escribir, el crítico ya estaba allí, y la hoja en blanco nunca cambiaba de color. Era incapaz de escribir nada porque antes de eso, ya estaba censurándose.
El miedo a saber que lo que podía llenar la hoja en blanco podría ser algo horrendo, era mucho mayor que la posibilidad de que pudiera ser algo grande.Para él, la hoja en blanco siempre podía ser el inicio de su gran novela; sin embargo, esas primeras palabras, a las que tanto temía, podían significar la certeza de su inutilidad, la certeza de que había estado toda su vida engañandose y que quizá no servía para escribir.